É (mo).

Eu te amo. Nunca te amei na minha vida, mas eu te amo. Eu não sabia quando se amava e talvez eu ainda não saiba, porque não sei se existe alguém realmente tão simples e supremo capaz de amar. Só sei que você é simplesmente minha música, mutante música.

Você era um magricelo com cabelo de Slash e tattoo no braço, que usava pulseiras e tinha uma caixinha que salvaria num dia de incêndio. Com cheiro de coisa tão boa que eu não sei o que é. Falava comigo de rock ‘n’ roll, de blues, de banda, de som, de vida, de música, de nada. Que dizia que me adorava e não amava porque não usava a palavra amor. Que era apaixonado, apaixonante, que tinha alguém apaixonado. Filosofava sobre vida, amor, passado, presente, relatividade, morte, tudo. Éramos os amigos perfeitos que nunca deixariam de sê-lo, mesmo que não fossem mais perfeitos. Era quem nunca me deu esperança de nada porque esperar não era justo, e eu não esperei. E saía comigo, e me ouvia e me olhava nos olhos e me abraçava e não me dava beijo porque não precisava. Beijava minha alma. E o dia que me mandou um beijo no ar foi a coisa mais linda.

E não precisava nem ouvir nada pra entender o que eu dizia. E que um dia me beijou o corpo e disse que eu era música.

Seu cabelo mudou. Seu corpo mudou, doente ou não. A roupa mudou, o tênis, a calça e não mudaram nada. Os óculos escuros são os mesmos.

O cheiro é o mesmo.

Suas palavras mudaram, sua postura mudou, seu corpo, seu jeito, seu cabelo, suas expressões numa conversa. Seu toque, seu tocar, seu som, seu sentido. Sua vida, sua rotina, sua não-rotina.

Testou, experimentou, fez, quis, sentiu, ressentiu, ignorou, amou, desamou, amou de novo, deslaçou, laçou, prendeu, amor mais uma vez e se apaixonou. Quis, conseguiu, não quis e conseguiu de novo. Tanto faz.

Suas crenças aumentaram.

Ser a música é ser a essência. É ser parte, é existir, é ser tudo e nada e tudo misturado dentro de uma coisa só.

De música passei a ser elevado que pode superar coisas.

Eu ia te ver tocando e chorava (e não chorava). Eu não esperava, não esperei e não espero. Esperar não é justo. Eu bebia e você não bebia.

Eu ia vê-lo e você sumiu, porque sempre some e o cheiro fica.

Aí, você saiu do blues.

Aí, o blues acabou.

Aí, eu falava com você.

Aí, você me falava de drogas, de alucinações, de sonhos. Fazia perguntas sem nexo com todos os nexos do mundo em meia dúzia de palavras. Era você? Quem é você e quem sou eu? O cheiro continua o mesmo e eu tenho certeza disso.

Eu percebi que não é ausência que faz esse cheiro sumir. Ausência de corpo, ausência de palavra, ausência de qualquer coisa... eu me enganaria o resto da vida se fosse possível. Não preciso tê-lo e não espero tê-lo, porque ninguém tem a ninguém e eu nunca te tive.

É a procura do simples já o sendo e é o equilíbrio que o 50% não pode dar a ninguém.

Não me culpe.