Mais ou Menos.

E o chão, o caminho, os ladrilhos, a fuga. A colheita, a união, a cria, a ventania e a vista. Também os pássaros, o sangue, a vida, a morte, a criação e a perda. Tanto a dor no estômago da falta, quanto a calmaria de estar longe de ir contra algo. Feito sem fazer sentido, cozido sem gosto, mãos sozinhas, peito caído. A ferida, o som, o canto dolorido que torna indolor a sensação de ser menos. Não são mais; serão, quem sabe, mais ou menos.